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Charles Baudelaire

Nous voulons, tant ce feu nous brûle le cerveau

Plonger au fond du gouffre, Enfer ou Ciel, qu’importe ?

Au fond de l’Inconnu pour trouver du nouveau !

              Charles Baudelaire0

                                   Desejamos, tanto este fogo que nos queima o cérebro

                                   Mergulhar ao fundo do abismo, Inferno ou Céu, que me importa?

                                   Ao fundo do Desconhecido para encontrar novidade!

 Traduit par Rosario Duarte da Costa

Ce qui m’a toujours attiré en Charles Baudelaire, ce fut sa place particulière

dans l’histoire de la poésie Française !

Si, « Les fleurs du Mal » en 1857 sont le moyen de liaison entre le Romantisme et le Parnasse puis, entre ceux-ci et le symbolisme, il ne reste pas moins qu’il a  pu utiliser les trois écoles avec des sentiments et des éclats magnifiques.

En prenant le poème Baudelairien, nous allons dans son jardin sentir les résonances de son cœur, sa sensibilité, en écoutant la musique. C’est ainsi que en le lisant nous allons découvrir ses peintures, rentrant dans son Âme, comme on rentre par la porte de notre propre maison !

Nageant toujours entre bleus cieux, ses chutes nombreuses - (tel Icare), le plongent dans la maladie, avec ses automnes et hivers entre feuilles mortes
et terres enneigées !

Pourtant, au milieu d’une mer de lassitude il retrouve ses soleils intérieurs, il

prend une nouvelle Volonté qui l’aident à lever les bras, au lieu de s’enfermer

dans sa coquille ! Il se voit alors dans :

« Des purs miroirs qui rendent les choses belles… »

Ces espaces internes, où il se retrouve entre obscurités et transparences infinies…

Baudelaire, poète aventurier et vagabond, il fut éphémère- comme la rose-, créateur d’un

arc-en-ciel dans l’espace des mots. Rappelez-vous, j’avais introduit dans une page

du Blog ceci :

                                   A noir, E blanc, I rouge, O vert, O bleu...

Parmi ses poèmes j’ai particulièrement apprécié « Le Cygne » qui fut un tableau

parisien dédié à Victor Hugo !

      Andromaque, je pense à vous ! Ce petit fleuve,

      Pauvre et triste miroir où jadis resplendit

                                   L’immense majesté de vos douleurs de veuve,

                                   Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit.

                                   A fécondé soudain ma mémoire fertile,

                                   Comme je traversais le nouveau Carrousel.

                                   Le vieux Paris n’est plus (la forme d’une ville

                                   Change  d’un mortel).

                                   Je ne vois qu’en esprit tout ce camp de baraques,

                                   Ces tas de chapiteaux ébauchés et de fûts,

                                   Les herbes, les gros blocs verdis par l’eau des flaques,

                                   Et, brillant aux carreaux, le bric-à-brac confus.

                                   Là s’étalait jadis une ménagerie ;

                                   Là je vis, un matin, à l’heure où sous les cieux

                                   Froids et clairs le Travail s’éveille, où  la voirie

                                   Pousse un sombre ouragan dans l’air silencieux.

                                   Un cygne qui s’était évadé de sa cage,

                                   Et, de ses pieds palmés frottant le pavé sec,

                                   Sur le sol raboteux traînait son blanc plumage,

                                   Près d’un ruisseau sans eau la bête ouvrant son bec.

                                   Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre,

                                   Et disait, le cœur plein de son beau bec natal :

                                   « Eau, quand donc pleuvras-tu ? quand tonneras-tu, foudre ?

                                   Je vois ce malheureux, mythe étrange et fatal.

                                   Vers le ciel quelquefois, comme l’homme d’Ovide,

                                   Vers le ciel ironique et cruellement bleu,

                                   Sur son cou convulsif tendant sa tête avide,

                                   Comme s’il adressait des reproches à Dieu plus vite, hélas !         que le cœur!

  (Charles Baudelaire)
Par: Rosario Duarte da Costa
Copyright
25/09/2009